Quando o que queres é o que receias

O Dante subido aos céus é uma ínfima esperança,
do calor declamado dor,
e o sustento numa diversa paleta.
quis eu um dia o mundo de uma outra faceta,
doentes são os outros,
corrompidos na alma, outrora morta e devorada
suplico depressor com acumulação de fulgores
brinca-se à vida neste tempo chuvoso.

fui.

Nunca pensei chegar a isto: cremes no focinho, vinho ao lado, claro, poemas no ouvido porque já me cansam a vista, pés esticados, ardem-me queimaduras pelos braços e cortes pelos dedos. Não queria nada disto quando pensava no futuro, sim, no. Por que motivo ainda focam a vida em certezas? Por que não pode ser tudo como é, aceitar a dúvida, o desespero do erro, do acaso enganado. Foda-se, queimo-me e corto-me, isso é contínuo mas também posso morrer atropelada.

O melhor poema do mundo cantado em ruas mijadas.

Sam, obrigada!

Solidão é uma palavra obscena. É mesmo a única palavra irremediavelmente obscena de que já ouvi falar. Cheira a atropelos, pudor, colhões, e tenho medo. Medo – um homem pode dar por si a cometer crimes sem grandeza. Assassinar, por exemplo. Princípios superlativamente adolescentes. Prefiro a decomposição da pele, uma taberna entre cabeços, o petróleo de candeeiros que projectem sombras imóveis, recantos, pequenos estrumes. E já agora, se me dão licença, um frio de certo modo inculto a bater no vidro da janela, nos ossos, talvez nos ossos, quando se acaba o dinheiro. Mas é humano, bárbaro e humano. Uma espécie de sinfonia entregue ao poder de cada qual, arrecadações da alma, mansas. E dardejante o círculo azul de um copo de aguardente, aguardente, imagine-se, a saltar dentro de si, a subir, a subir, e um homem dizer, imortal: senta-te, copo. Bebe comigo. E ele senta-se e bebe. É remoto, quase no outro lado das trevas. Mas magnífico, oh, tão magnífico. E ainda há quem me fale de escritores, romances, e até de revoluções. Balelas. Quero uma nora que pare o mundo rente ao fogo do inferno. E a água detida, doente, de preferência afogada pela mão de Deus a arder. Nada de riscos. Eis do que falo. Precário, inviolado, entregue ao soalho.

José Amaro Dionísio

Para desligar mais um dia de trabalho, viajando.

Carl Buchheister

 Dreiformvariation, 1928

Thy Tran

Diz que deixas as coisas pela metade, diz.

Só assim nos podemos completar.