Pessoas desintegradas, doentes da alma, sofredoras de realidade, tiros no escuro, perde-se a mágica magia da própria magia, quando o dia nem cor tem, o copo vazio incomoda-me, oiço as crianças lá fora a gritarem pelo tio, meu deus, odeio isto. Odeio tudo. Quero evitar a sobriedade, enfrascar-me com quaisquer frascos de qualquer coisa, tanto faz. O andar dos vizinhos aborrece-me, faz-me querer estar sozinha mas nunca o estou, há sempre a merda de um pássaro ou de um gato vadio que soa a qualquer coisa. Enfim, os dias felizes são mera triste esperança, por outro lado, há o desespero sombrio em querer ser nada por ter demasiado tudo, é insuportável isto que carrego comigo, quase sempre de peito cheio, vivo de animações desanimadas e de cor ausente. Desculpem, sempre foi bom desabafar.